Ils y sont tous... Verlaine, Proust , Cicéron, Gracq, Sterne , Barbery, Shakespeare, Roth , Rankin, Austen, Hardy... je les ingère et les déguste en les palpant, mes yeux percent la couverture, s'affolent dans la quatrième de couverture à la recherche de l'information nécessaire à ma folie du jour. Je touche, je progresse avec toute la ferveur qui me gagne, je caresse avec effervescence, mon coeur s'emballant à l'instinct.. Je frémis non pas d'impatience mais de peur que m'échappe un morceau , une once  un éclat de ce plaisir.

Féminine et sûre de moi dans la rue, je suis devenue une Ombre Blanche. L'ombre de mes personnages , those haunting characters forever and a day, l'ombre de ces auteurs magiciens. Je ne repars jamais les mains vides et je suis apaisée par l'attente du calme qui m'atteindra quand , doucement, avec soin, avec délicatesse, j'entendrai le bruissement de la première page. De la deuxième. . Le bruissement qui annonce une nuitée tardive et plongée dans une semi pénombre. Notre chambrée sera éclairée, assez pour lire, assez pour que l'autre puisse dormir. Il y aura assez de luminosité pour que je puisse lire, l'oeil sortant à peine de la couverture, le drap n'exposant qu'à moitié les lignes, la chaleur m'inondant pour me permettre de m'enfoncer dans les mots, dans leurs sens. Parfois, une seconde, ma main se tendra pour atteindre le dictionnaire et y combler quelques-unes de mes ignorances, je ne m'en rendrai pas compte, mon esprit sera en simple attente, n'aura pas besoin de grimacer ou de s'appesantir sur ce moment de partage : le livre et le dictionnaire, mon Dieu, trop souvent délaissé par le commun des mortels, vont de paire.

Je lirai jusqu'à épuisement, quand mes yeux baisseront un voile sur la typographie pour m'ouvrir une autre réalité, celle de mon imaginaire.

J'aime lire et j'aime flâner dans Ombres Blanches.

Vous pourrez m'apercevoir entre deux de leur rayonnages. Je suis souvent là, entre deux pages... de celles qui sont là... Gary, Khan, Barjavel, Rabelais, Rey, Follet, Doyle, Sand et Buzzati...

J'aime l'élégance chapeautée.

 

La distinction classieuse de cet atout détache une femme de la foule. Peu d'entre les femmes actuelles portent capeline, chapeau de pluie, bavolet, paille ou toque. Les chapelleries ne se rencontrant pas à tous les coins de cyber-cafés, l'effort est plus ardu, je comprends et regrette quelque peu. Peut être que les femmes ne sont plus assez féminines dans l'âme pour vouloir laisser leur apparence l'être, elle doivent travailler, affronter la vie et porter leur famille. 

Certaines pensent à être sexy le samedi soir, d'autres y pensent quotidiennement et je les en remercie mais peu s'adonnent à l'élégance raffinée. Pas dans mon milieu et rarement chez les plus riches. On préfère être vu plutôt que se détacher par l'assurance que donne une tenue impeccable.

Quelle classe ! Quel joyau que cette femme qui se sait belle ! 

Un chapeau illumine intégralement un corps. Il introduit congrûment. Il séduit. Il est le séisme du quotidien.

Je lui réserve un satisfecit sans réserves.

C'est un sourire donné à tout va,

la conclusion d'un port altier et d'un visage radieux .

Elle danse pour moi, j'entends la musique au loin, son corps me charme.  Objet d'aucune diminution ni restriction, elle est l'intégralité de mon envie.

Elle danse pour moi, souriante et génée de s'exposer à mon jugement. Objet d'une perfection insurpassable.

Elle danse pour moi, parée de ses derniers achats. Objet de mode méticuleuse et appêtissante.

Sa danse module ma respiration , le métronome m'affole. Je suis l'objet obéissant de mon inexpérience, des oaristys, de cet oasis.

Sa danse sensuelle et flexueuse nous ménera droit au pandémonium...et je ne puis pourtant, lâchement, qu'acquiescer.

Je suis absente mais profondément impliquée dans cette absence

Il y a l'attente pour moi même

Et il y a l'attente sous une autre forme de présence

L'attente de mon retour

Je suis dans d'autres objets

Je suis ailleurs, voyageant, donnant un peu de ma vie

Aux arbres et aux pierres

Qui m'attendent depuis tant d'années

 

Ils se sont fatigués à m'attendre et se sont assis

 

Je ne suis pas ici et j'y suis

Je suis absente et présente dans un état d'attente

Ils voulaient mon langage pour pouvoir s'exprimer

Et je voulais le leur pour exprimer leurs sens

C'est l'ambiguïté, l'horrible ambiguïté

 

Tourmentée, décimée, je me réfugie dans mon âme

Je laisse mes vêtements derrière moi

Ma peau se détache de toute part

Et mon squelette se recouvre d'écorce.

Je me transforme en arbre Combien de fois me suis je transformée en d'autres objets

C'est douloureux et plein de tendresse

Je pourrai pleurer mais la  transformation en pâtirai

Dois rester silencieuse attendre en silence